Les livres

Fantaisie sur la lecture 

à l'occasion de la Saint-Valentin

Je lis pour l'instant privilégié où jaillit la reconnaissance d'une âme apparentée à la mienne. Pour ce moment béni où surgira celui qui saura m’émouvoir. J'entretiens toujours l'espoir que les mots de l'un ou de l'autre trouveront le chemin de mon coeur.

Rien ne m’est plus agréable que de folâtrer parmi les livres, de les embrasser du regard, de les toucher, de les feuilleter. Une douce folie s'empare de moi lorsque je puis entrevoir l'éventualité d'un rapprochement entre l'auteur et moi, la lectrice. Saura-t-il me séduire? 

Parfois, c'est un titre alléchant qui m'accroche ou quelques lignes glanées au hasard des pages. En d'autres circonstances, je sais très bien ce que je cherche. Je me précipite alors, tête baissée, sur l'oeuvre désirée. Si je ne puis la trouver, c'est la désolation. Je ne me décourage pas pour autant. Je poursuis ma quête. Lorsqu'enfin, l'objet de mon désir répond à mon appel, je l'emporte chez moi, déjà enivrée, pour mieux le découvrir.

Puis vient le moment du premier rendez-vous. Je me mets en appétit à la pensée des longues heures de plaisir que me procurera l'oeuvre que je tiens entre mes mains. Cette relation naissante contient tant de promesses.

Je me retrouve parfois bien déçue. Ce roman ne livre pas la marchandise. La mine basse, je laisse tomber l'imposteur. Heureusement, quelques déceptions n'effacent pas l’espoir de dénicher l'objet parfait de mon désir. Je repars de plus belle. Je me laisse de nouveau attirer. Je reviens chez moi avec un autre paquet sous le bras.

Et soudain, c'est la révélation. Celui-ci me ravit. Et plus j’y goûte et plus il m’enchante. Tous ces mots, entrelacés de façon à tisser une image, une émotion ou une histoire, savent si bien m'ensorceler.

Oh combien je chéris celui qui se donne corps et âme dans son texte. Celui qui se révèle, se laisse emporter par le délire du verbe et l'élan de la plume. Se confie sans regret et même joyeusement à mes yeux gourmands.

Une fois conquise, j'ai envie de retourner à cet auteur. De le revoir encore et encore. Je lis toutes ses oeuvres. Et tout article qui me parle de lui. Lorsqu'hélas, je n'ai plus rien à me mettre sous la dent, je suis envahie d'une profonde tristesse. En deuil de mon favori.

Il m'arrive d'être amoureuse de deux auteurs en même temps. N'allez pas croire que cela refroidisse mon ardeur. Non point. Dans ce monde des livres, je me donne toutes les permissions et me garde bien d'être fidèle. Je leur ouvre les bras et je savoure le temps passé auprès de chacun d’eux avec les mêmes délices.

Non, vraiment, je ne me prive de rien. Ils m'intéressent tous, mes amants de papier, poètes, nouvellistes, romanciers et romancières. Car bien sûr, vous l'aurez deviné, des amants sont parfois et même souvent des amantes…

S’il m’arrive de garder quelque nostalgie d'une âme qui a su mieux que d'autres  me toucher, je ne cherche pas à m'en détacher. Je suis même ravie qu'elle ait laissé des traces en moi. 

Pourquoi je lis ? La question ne se pose pas ici. Je dirais plutôt : « Comment vivre sans les livres ? » Comment vivre sans ces étreintes éblouissantes entre les deux inconnus que nous étions et les complices que nous sommes devenus?

Dans l'enfance, les livres m'ont bien souvent servi de père et de mère. Ils sont maintenant mes vieux amants. Le tissu de mon être. Nous aurons encore des enfants ensemble. Car on ne peut aimer les livres ainsi sans vouloir en créer soi-même. C'est la folie de toute une vie.

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